Ти си като
последната глътка
от сутрешна чаша
кафе
- винаги на
дъното
и винаги се крие
и не казва,
че е
най-ароматна.
Ти си като
слепени страници на книга,
която чета с
интерес.
Ако реша да видя
какво пише вътре
- ще те скъсам
и така или иначе
никога няма да
разбера какво е
да прочетеш точно
това,
което желаеш.
Ти си като парче
от неиздаван
албум със балади.
Някой го е
написал
и също изсвирил,
някой се е
погрижил да съществува,
но аз никога няма
да го чуя.
Защото ти, такава
си загадка за мен,
уж те виждам в
очите на хората,
сбъдваш се в чужди
животи,
но някак си вече
не вярвам във
теб.
Не вярвам, защото
не вярвам така на
очите.
А щом не съм те
почувствала,
значи те няма.
Няма те за мен.
И никога няма да
те има.
В живота, казват,
на един писател
остава само да
чувства света.
Улавя в думите с лекота
и най-фините
мелодии,
но не успява да
улови в ръцете си
най-ценната,
най-ценната,
а именно теб.
Няма коментари:
Публикуване на коментар